Recensione d'opera: 'Flauto Magico' di Simon McBurney al Met

Apr 14, 2023

È l'ora del colpo di frusta di Mozart al Metropolitan Opera. Due settimane dopo l'apertura del suo nuovo Don Giovanni, diretto da Ivo van Hove, il Met lo ha seguito con la tenace e stravagante messa in scena di Die Zauberflöte di Simon McBurney. Gli sguardi obbligatori sono stati sostituiti con sorrisi obbligatori. Van Hove applica la sua attenzione claustrofobica e McBurney manda così tanti concetti svolazzanti sul palco che è difficile tenere traccia di ciò che tutti presagiscono. Alcuni atterrano con grazia; la maggior parte si scontra l'uno contro l'altro e scade.

Il fulcro del set di Michael Levine per Die Zauberflöte è una piattaforma che penzola a mezz'aria, inclinandosi pericolosamente in un angolo o inclinandosi come se cercasse di spostare i cantanti. Abbiamo capito: è un dispositivo letteralmente destabilizzante, una forma di resistenza al mistico mumbo jumbo della trama e ai riti di passaggio patriarcali. Almeno McBurney vuole che il pubblico si diverta: lo esige, in effetti. Quindi vediamo Thomas Oliemans che canta il caotico uomo uccello Papageno nei panni di un tuttofare con un giubbotto ad alta visibilità, una scala pieghevole sulla spalla, Buster Keaton che corre sul palco, corre lungo il corridoio e fa capolino tra il pubblico per un veloce flirt con una signora in terza fila. Finora, così divertente. Poi Stephen Milling, nei panni del sommo sacerdote Sarastro, passeggia lungo una passerella con un microfono in pugno, in parte telepredicatore che predica tranquillamente, in parte capo aziendale. Lawrence Brownlee nei panni di Tamino appare (poi crolla all'istante) in una tuta viola che le tre donne gli spogliano, passando dall'ammirazione lussuriosa a un leggero abuso sessuale. Non ti diverti?

Nella migliore delle ipotesi, la messa in scena ha un "Guardami!" spavalderia, un rifiuto di principio di offrire al pubblico un'illusione strabiliante. Due membri del cast senza copione fiancheggiano il proscenio. Sul palco a sinistra c'è Ruth Sullivan, un'artista Foley con un gabinetto di meraviglie sonore, che fornisce tuoni, richiami di uccelli e il rumore amplificato di fiamme ruggenti e acqua gorgogliante. Dall'altra parte del palco, in uno studio tutto suo, c'è l'artista visivo Blake Habermann, che scarabocchia rapidamente indicazioni di scena, montagne e raggi di sole su una lavagna. I suoi schizzi dal vivo e le cancellature ritmiche vengono proiettate su una tela in tempo reale.

Queste tecniche hanno potere. Come un intrattenitore di giochi di prestigio, McBurney ci permette di guardare nella manica, dimostrando che un trucco mantiene la sua magia anche quando il pubblico può vedere come è fatto. Un corpo di addestratori manipola gli uccelli di carta. L'orchestra, invece di essere nascosta nella fossa, viene sollevata alla vista. La strategia funziona perché la produzione musicale di solito avviene comunque all'aperto: vedere le dita di un violinista sfrecciare sul collo dello strumento non toglie nulla al miracolo della tecnica del musicista.

Beh, è ​​una questione di semi-principi. Alla fine, quando la colonna sonora guida Tamino e Pamina in una maestosa marcia attraverso i processi, la produzione ricorre a proiezioni digitali di fiamme e inondazioni che avrebbero potuto essere sorprendenti dieci anni fa ma che ora non sembrano più allarmanti di un diario di Natale televisivo.

Nonostante le sue varie sovversioni, McBurney a volte finisce per sostituire una narrazione scricchiolante con un'altra. La Regina della Notte non è la solita bellezza gelida; invece, è una vecchia strega dalle articolazioni rigide che si lancia in giro su una sedia a rotelle. Kathryn Lewek canta il ruolo con sfrenata bravura, dando alle sue scene un brivido esilarante, ma il personaggio che il regista ha modellato mina il suo desiderio di riorganizzare le convenzioni: quale potrebbe essere un uso più pigro dello stereotipo se non quello di confondere disabilità ed età con il male?

McBurney e il suo team hanno creato questa produzione per l'Opera Nazionale Olandese nel 2012, e da allora è andata in giro. Forse funziona meglio in una casa più intima, ma al Met l'estetica casalinga e improvvisata si esaurisce. Sembra che il costumista Nicky Gillibrand abbia acquistato i suoi costumi in saldo da TJ Maxx. I servitori massonici di Sarastro si riuniscono attorno a un tavolo da conferenza in generici abiti grigi, Tamino parte alla ricerca della virtù indossando una camicia bianca e pantaloni neri, e Pamina supplica molto in un sciatto abito bianco. Evidentemente il negozio aveva esaurito gli abiti sgargianti, rendendo questa produzione apparentemente effervescente monocromatica come quel funebre Don Giovanni.